他吃得很慢，像是在数嚼了多少下。

“最近山里来了一些不该来的东西。

不是野兽，是比野兽更坏的东西。”

赵真真咬了一口红薯。

很甜。

不是糖的甜，是红薯自己的甜，是山里的水土养出来的甜。

她看着这个年轻人，看着他粗糙的手，看着他腰间的猎刀，看着灶膛里跳动的火。

她知道，这个故事，和之前的不一样。

不是等，不是盼，不是遗憾。

是守。

守一座山，守一间屋，守一个人。

守她活着，守他不知道。

天还没亮，田七郎就起来了。

赵真真是被磨刀声吵醒的。

沙沙的，沙沙的，像下雨，又像蛇在草丛里游。

她睁开眼，灶膛里的火已经灭了，只剩炭灰，暗红色的，像快熄灭的眼睛。

门开着，外面还是黑的，但东边的天有一线白。

她走出门。

田七郎蹲在院子里的石磨前，正在磨刀。

石磨很老了，磨盘边缘都磨圆了，摇起来吱呀吱呀地响。

他磨得很慢，每一下都用同样的力度，同样的角度。

刀在磨石上走，从一头到另一头，再回来。

沙——沙——沙——

“这么早？”她走过去，在门槛上坐下。

“早起的猎人，才能打到猎物。”田七郎没有抬头，继续磨刀，“野兽不等人。

你起晚了，它就走了。

你再等，就得等明天。

明天它来不来，不一定。”

他把刀举起来，对着天边那线白光看刃口。

刃口上有一条细细的线，是磨出来的，均匀得像画上去的。

他满意地点点头，把刀插回鞘里。

“山坳那边有什么？”赵真真问。

“有不该来的东西。”田七郎站起来，把刀挂在腰间，“前几天，有人在那边看到黑影。

不是野兽的影子，是人。

但又不是人。”

“什么意思？”

“人的影子，是实的。

那个影子，是虚的。

像是从地上长出来的，又像是从天上掉下来的。

它不走路，它飘。
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