从早亮到晚。

不像是有人在，像是一盏证明“这里还有人”的灯。

宋云澜把手放在方向盘上，手指轻轻敲着，忽然停了。

不是想好了，是敲不下去了——不知道自己在等什么。

他发动引擎，黑色福特驶出巷口。

霓虹灯在头顶一闪一闪的，照在挡风玻璃上，红红绿绿。

他忽然想起巧英。

想起她在织机前坐着，梭子在她指尖穿行，咔哒咔哒。

想起她对他说的话——“宋先生，你铺的路，我不会让它断。”

他踩下油门。

车快了。

路边的灯一盏一盏往后跑，越来越快，连成一条线。

霓虹灯的光被扯成一条一条的线。

他忽然想，如果他现在死了，巧英会怎么样？

不会怎么样。

她会哭，然后擦干眼泪，继续织锦。

她从来不靠任何人。

他笑了一下。

不是笑自己，是笑巧英——那个从不让他说完一句话的女人。

车驶进四川路，停在办公室楼下。

他没有下车，坐在车里，熄了火。

四周安静下来，只有引擎冷却的声音，噼里啪啦的。

他靠在座椅上，闭了一会儿眼睛。

十二月初四，苏城，钟氏纺织商行。

深夜。

钟庆堂坐在办公室里，灯亮着。

面前的桌上摊着那本英文笔记本。

他今天什么都没记。

不是没东西记，是不敢记。

渡边家最近很安静。

没有电话，没有信，没有人来。

但他知道，这种安静不对。

他站起来，走到窗前。

街上没有人，路灯隔很远才有一盏，昏黄的。

对面的杂货铺早就关门了，卷帘门拉下来，铁皮上结了一层霜。

他转过身，走回桌前，翻开笔记本。

从第一页开始翻。

翻得很慢，一页一页。

那些字，那些数字，那些仓库位置、管理人员名单、调拨流程、运输路线。

他花了几个月，一笔一笔记下来的。
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