现在这本笔记本像一颗炸弹——炸渡边家，也炸自己。

他伸出手，摸了摸封面，皮面的，凉丝丝的。

合上笔记本，站起来，走到柜子前，拉开抽屉。

抽屉最深处有一个暗格。

他把笔记本放进去，盖上，锁上抽屉，把钥匙放进口袋里。

不是怕被人发现，是怕自己忍不住拿出来看。

今晚不能看了。

看了睡不着。

不看也睡不着。

他吹灭了灯，在黑暗里坐着。

十二月初五，苏城，云锦坊。

凌晨。

天还没亮。

巧英在织机前坐了一整夜。

没有织锦，没有合眼。

袖口里揣着宋云澜给的存折，口袋里放着三封信。

树生哥的，陆怀瑾的，钟庆堂的。

放在一起，叠得整整齐齐。

她把它们抽出来，看了一遍，又叠好，放回去。

“小姐？”春桃的声音从门口传来，带着睡意，“您一夜没睡？”

“嗯。”

“天快亮了。

您睡会儿吧。”

“不睡了。”

巧英站起来，走到窗前。

天边泛起一丝鱼肚白，淡淡的，像被水洗过。

红豆架子在晨光里渐渐显出了轮廓——枯藤缠着竹竿，一动不动。

她打开窗户。

冷风灌进来，像刀割。

她伸出手，摸了摸窗台上那盆文竹。

文竹还是绿的，在这个除了等待什么都没有的季节里，它还是绿的。

她不知道树生哥在长沙怎么样了，不知道陆怀瑾在绥远冷不冷，不知道宋云澜回沪上了没有，不知道钟庆堂昨晚睡了没有。

什么都不知道。

知道的只有——天亮了。

她关上窗户，转过身。

“春桃，今天不进货了。”

“不进了？”

“不进了。

等。”

她走到织机前，坐下来，拿起梭子。
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