每一次都以为她要输了，每一次她都没输。

他不信命，但他信她。

这一次，他不知道谁会赢。

他只知道，不能小看她。

他站起来，走到窗前。

玻璃上蒙着一层雾气，他用手指写了两个字——“巧英”。

写完就擦了。

不知道是怕被人看见，还是怕自己看见。

十二月初十五，绥远前线，军需处驻地。

下雪了。

很大的雪，鹅毛一样，一片一片往下落，落在帐篷上，落在卡车上，落在堆着物资的木头箱子上。

天地之间白茫茫的，什么都看不见。

陆怀瑾站在帐篷外面，雪落在他肩上，落在他帽檐上，落在他睫毛上。

他没有动。

副官从帐篷里探出头来。

“陆长官，进来吧。

外面冷。”

陆怀瑾没有回头。

“再等一会儿。”

他不知道他在等什么。

等雪停，等消息，等一封信，等一个人。

什么都可以。

他只是想在外面站着，让雪落在身上。

雪很凉，落在脸上就化了，像眼泪。

不是他的，是天的。

他伸出手，接了一片雪花。

雪花在掌心里停了一瞬就化了，变成一滴水。

很小，很凉，亮晶晶的。

他把手缩回口袋，摸了摸那两封信。

信还在。

母亲的字，巧英的字。

一个在左口袋，一个在右口袋。

两种温度，两种牵挂。

十二月初十六，长沙，岳麓山下。

雪停了。

操场上，学生们还聚在那里。

人少了一些，有些人走了，有些人累了，有些人不知道该怎么办。

但议论还在继续，只是声音低了很多，不像前两天那么吵了。

陈树生站在窗前，看着楼下。

有人还在争论，有人蹲在墙根底下抽烟，有人抱着书往图书馆走，像是什么都没发生。
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