眉头从皱到舒，又从舒到皱，最后舒展开来，嘴角浮起一丝笑意。

“这篇论文，写得扎实。

数据翔实，论证严密。

等发表出去，能在《化学》杂志上占个位置。”他放下稿纸，看着陈树生，“但你最近心不静。”

陈树生愣了一下。

“是因为苏城那边的事？”王教授的声音很轻，“还是因为那个人？”

陈树生低下头。

他没有回答。

窗外的月光照进来，照在稿纸上，照在那个还没写完的“结”字上。

他想起苏城的巧英，想起东院的红豆架子，想起巧明背《三字经》的声音。

他想起去年秋天，他蹲在红豆架子前，对巧英说：“红豆发芽了，好运就来了。”巧英说：“你信？”他说：“我娘说的，我都信。”

他忽然很想回去。

不是“等忙完这阵子”，是现在。

“先生。”他抬起头，“我写完论文，想回苏城一趟。”

王教授看着他，沉默了一会儿。

眼镜片后的目光很温和，像一盏不刺眼的灯。

他拍了拍陈树生的肩膀。

“去吧。

论文的事，我帮你盯着。

发表的事，我替你跑。”他顿了顿，“但记住，不管你走到哪里，清华的实验室门，永远为你开着。”

“先生，我记住了。”

王教授点了点头，拎起那盏煤油灯，走了。

屋里暗下来，只剩桌上那盏还亮着。

陈树生重新拿起笔，蘸墨，继续写。

窗外的风吹进来，吹得稿纸哗哗响，他伸手压住，一笔一划，把“结论”两个字写在纸上。

窗外传来零星的鞭炮声。

不是正月的鞭炮，是学生们等不及了——快过年了，有人在宿舍门口放了一挂，噼里啪啦的，在寂静的夜里格外响亮。

他听了一会儿，低下头，继续写。

工棚里，巧英把账本收好，站起来走到窗前。

宋云澜站在她身后，隔着半步的距离。

“宋云澜。”她忽然开口。

“嗯？”

“你去看过红豆架子吗？”

宋云澜愣了一下。

“什么？”

“去年树生哥种的红豆。

你说草能活，红豆也能活。

现在草活了，红豆还没发芽。”巧英的声音很轻，“你说，红豆什么时候发芽？”

宋云澜沉默了一会儿。

“春天。

快了。”
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