我回去就安排。

新织机从沪上直接运过来，走水路，三五天就到。

织工我挑可靠的人，正月里就能到位。”

大寒的夜，滴水成冰。

钟庆堂独自坐在钟记绸布庄的账房里。

油灯的火苗跳了跳，把墙上的影子晃得忽大忽小。

他把炭盆挪到脚边，炭火烧得通红，可他还是觉得冷——不是身上冷，是心里冷。

面前摊着那本英文笔记本。

他翻开，一页一页地看。

从去年秋天开始，这本本子记了整整一本。

渡边家的仓库位置、管理人员名单、调拨流程、运输路线、新年计划……密密麻麻，像一张网。

可这张网，不只是渡边在织。

他也在织。

一页一页，一个坐标一个坐标，一个名字一个名字。

他记了这么久，每一笔都是刀尖，每一次落笔都是把刀往自己身上扎。

他翻到空白页，提笔蘸墨，借着油灯的光，一笔一划地写。

“民国二十六年一月二十日，大寒。

今日梳理渡边家在华北的物资储备。

天津三处仓库：东五号（军服）、西七号（绷带）、南九号（药棉）。

保定两处：北郊仓库（绷带、药棉）、西郊仓库（军服衬里）。

石家庄一处：城南仓库（综合）。

唐山一处：城东仓库（棉纱）。

另，钟家新厂房开春上梁，渡边必趁机施压。

宋云澜的云裳公司是最大障碍。”

他写得很慢，每一个字都像在刻石头。

写完之后，放下笔，靠在椅背上。

窗外的月光从窗户照进来，落在笔记本上，照得那些字迹白花花的，像一座座即将被打开的城。

他翻开最前面，看那些写过的记录。

一页一页地翻。

他看了很久，久到油灯的火苗跳了又跳，久到炭盆里的炭烧成了灰。

然后他做了一个决定。

他从口袋里取出一张白纸，折好，只把仓库坐标和日期抄下来——天津三处，保定两处，石家庄一处，唐山一处。

正月十八。

没有署名，没有抬头。

把纸折成极小的方块，塞进信封。

信封上什么也没写，空白。

他拿着信封，站在窗前。

窗外月光很亮，照在青石板路上，白花花的。

街上没有人，只有几盏路灯隔很远才有一盏，昏黄的，照着空荡荡的街道。

远处传来更夫的梆子声，一下一下，像是有人在敲木头，又像是有人在敲心口。

他不知道该不该寄。

不知道寄给谁。

他知道，一旦寄出去，他就再也回不了头了。

这封信，不是纸，是刀。

不是寄给巧英，是寄给自己。

是把自己这么多年攒下的那些“不能让人知道”的事，交出去。

他把信封放进抽屉，没有锁。

也没有寄。

长沙，岳麓山下。
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