油灯亮着，他面前摊着三本笔记，一本是他在清华时的实验记录，一本是他在昆明做的植物染料提取笔记，一本是他在重庆重新誊写的染方集录。

他用左手按着纸页，右手捏着毛笔写字——墨在纸上化开，一笔一划。

窗外的风从缝隙里灌进来，“呜”的一声，像有人在远处哭。

他没有停，但肩膀微微绷紧了一下。

他开始咳嗽。

一声，两声，连着三四声。

咳得弯了腰，手撑在桌沿，指节发白。

他用手背捂住嘴，咳了一阵才平复。

摊开手背的时候，手心里有一道淡淡的痕迹——不是血，是一种暗红色，像染料，又不像。

他盯着看了几息，用袖口擦了一下，擦不掉。

他没有再擦，站起来，走到窗边。

他把窗户推开一条缝，夜风涌进来，凉凉的。

他深吸一口，又慢慢呼出来，像是想把肺里的东西清掉。

他在窗前站了一会儿，夜风穿过黄葛树的叶子，“沙沙”地响。

他想起在清华的实验室里，导师曾经说过：“你手上的那些试剂，总有一天会找上你。”他当时没在意，以为说的是化学反应，后来才明白，说的是他自己的命。

他回到桌前，把新写的那页纸夹进笔记本里，又把三本笔记摞在一起，用一块布包好，塞进抽屉最里面。

抽屉合上的时候发出轻轻的一声“咔嗒”，像什么被锁住了。

风还在吹，他坐在桌前，没有点灯。

窗外的月光从窗缝里漏进来，落在他手背上。

手背上那道暗红色的痕迹还在，像一小片干涸的染料。

他低下头，看了很久。

十一月三日的傍晚，赵桂兰来找巧英。

她站在厂房门口，手里拿着一块布，是立春系列的第一匹成品。

她刚把它从晾布架上取下来，布面还带着微微的凉意。

“大小姐，裕丰的人来看了，定了二十匹。

永泰的周老板也来了，说想看看雨过天青和立春的对比。”巧英接过布，在手里摸了摸。

布料已经干了，手感比前几天更柔顺，像被水洗过很多遍才有的那种软。

“周老板怎么说？”

“他说——‘这色我看了十几年布，没见过。

’”赵桂兰顿了顿，“他说想跟咱们签一个长单。”

巧英把布还给赵桂兰。

“立春的色还没定版。

我再调一版，调好了再签长单。”

“那雨过天青呢？”

“雨过天青已经定了。

裕丰的二十匹，月底交货。”赵桂兰应了一声，转身要走。

巧英叫住她：“赵姐，你觉得咱们能在重庆待多久？”赵桂兰停住了。

她没有回头，但声音比刚才低了一些：“待多久都行。

大小姐在哪儿，我就在哪儿。”她走了。

布鞋踩在水泥地上，“啪嗒、啪嗒”，很快就远了。
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