十月十五日。

重庆。

新家。

午后，一阵南风从江面上吹过来，穿过巷口，穿过黄葛树，穿过敞开的堂屋门，把桌上摊开的账册吹得“哗啦”响了一页。

钟翰文伸手按住纸页。

他的右手按得不太稳，指尖还微微颤着，但已经能压住风了。

“爹，起风了。”巧明从学堂回来，书包搁在门槛上，弯腰系鞋带。

他如今系鞋带已经不用蹲着了——弯腰、穿绳、打结，三下就好。

两年前在苏城，他穿鞋都要春桃帮忙系，现在袖口也合适了，鞋带也自己系得利利索索。

“南风。”钟翰文的声音不高，带着一点笑意，“你娘说过，南风一来，天就要暖了。”

“那仗是不是也要打完了？”

钟翰文沉默了一瞬。

南风从江面上来，带着水汽和草木香，和北风不一样——北风是干的，硬的，像刀。

南风是软的，湿的，像手。

“快了。”

巧明没有追问。

他拎起书包走进自己房间，开始做先生留的功课。

笔尖在纸上划过的“沙沙”声，从门缝里漏出来，细细的，像蚕在吃桑叶。

钟翰文坐在椅子上，听着那声音，没有动。

他低头看着自己的右手，手指已经不抖了——不是好了，是习惯了。

习惯了抬不起来，习惯了按不住，习惯了坐在这把椅子上听着儿子的笔尖声。

南风从窗外灌进来，吹得墙上那幅画像的边角轻轻晃了一下。

那是苏宛卿的画像——三十岁时的模样，眉眼温婉，嘴角含着一丝淡淡的笑。

从苏州一路带来重庆，框边的漆磨掉了好几处，但她还在那里。

他看着画像，轻声说了一句：“南风来了。”

画像没有回答。

但风又吹了一下，像是在说——我听到了。

傍晚，厂房里。

巧英站在那排新砌的染缸前，看着液面。

靛蓝是深沉的蓝色，像秋天的夜空。

她伸出手，在液面上方悬停了一下，感受那股湿热的气息。

“赵姐，这批料什么时候能出？”

赵桂兰正在记录数据，笔尖在本子上“沙沙”地划。

“后天。

洗一遍，晾一天，大后天就能出货。”她的声音从本子后面透出来，闷闷的，“裕丰那边催得紧，说要赶在入冬前把货铺出去。”

“后天就后天。”巧英转过身，“你跟他们说，慢工出细活。

催出来的布，颜色不牢，洗两水就掉。”

赵桂兰放下笔，看着巧英，笑了一下。

“大小姐，您这话跟大夫人说的一模一样。”

巧英的手在缸沿上停了一下。
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