“我娘也这么说过？”

“说过。

大夫人说——‘布不是催出来的，是等出来的。

等它自己把颜色吃透了，才是好布。

’”赵桂兰的声音低了下去，“她那时候说得慢，像在念一首诗。

我那时候年轻，不懂。

现在懂了。”

巧英没有说话。

她低下头，看着自己手上的银梭。

这枚梭是新打的——旧的锁在厂里的保险柜里，是母亲用过的。

她换了一枚新的，但缠枝莲纹还是一样的。

“赵姐，明天我爹来厂里看，你带他看看新到的染缸。”

“好。

我让老周把缸擦亮些。”

巧英点了点头，把银梭别回腰间，走到厂房门口。

南风从巷口灌进来，吹起她额前的碎发。

她站在门槛上，看着远处江面上的光。

太阳快落山了，江面被染成一条金红色的带子，远远的，像一匹铺开来的绸缎。

她站了很久，风从江面上来，带着水汽，带着草木香，带着一点暖意。

风里有一种她说不上来的熟悉感。

入夜。

钟庆堂敲门的声音很短，三下，像在路上练过很多遍。

巧英从灶房出来，手上还沾着面粉。

她在给念瑾做米糊，碗沿上搭着半张干净的布。

“堂哥，你吃饭了吗？”

“吃了。”钟庆堂走进来，在石桌旁坐下。

他的脸色还是不太好，眼窝深陷，瘦削的颧骨在暮色里投下两道影子，但眼睛里有一种光，像是他在来的路上想通了某件事。

“巧英，佐藤那边的‘陈先生’——我查到是谁了。”

巧英在石桌对面坐下。

“谁？”

“陈立言。

战前在北平大学化学系教书，后来跟日本人合作了。

他在染料方面有些功底，但对草木染一窍不通。”钟庆堂压低声音，“佐藤让他仿造雨过天青。

他试了十几缸，颜色都不对。”

巧英的手指在石桌上轻轻敲了一下。

“染出来的是什么颜色？”

“偏绿。

青不青蓝不蓝的，像死水。”钟庆堂顿了顿，“佐藤很不满意。

姓陈的急了，说‘配方没问题，是工艺不对’。”

“他说得对。”巧英的声音很平静，“雨过天青不是配出来的，是养出来的。
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