怀瑾站在原地没有动，低头看着那只攥着他食指的小手。

手很小，指甲是粉色的，圆圆的，像一颗还没有剥开的豆子。

他看了很久，久到晨雾在他们之间散开了一半。

章佩瑜抱着念瑾转身往灶房走，念瑾的手从怀瑾的食指上滑落，凉意像一片刚被风吹走的叶子，在半空中打了个旋才落地。

念瑾回头看了他一眼，目光在他脸上停了一瞬，然后转回头，把头埋进章佩瑜的肩窝里。

午后。

院子里。

阳光照在黄葛树上，把树影投在青石板上，光斑一小片一小片地铺开，像刚被拆开的布匹。

章佩瑜把念瑾放在一张矮竹席上，席子是旧的，边角磨得发毛，但铺得平平整整。

念瑾趴在席子上，两只手撑着席面，正努力把上半身撑起来。

他的胳膊还不太稳，撑了一会儿就开始打颤，趴下去，又撑起来，反复了好几次。

怀瑾坐在石凳上，没有走近。

他就坐在那里看着。

念瑾终于撑起来了，他抬起头，目光在院子里扫了一圈，最后落在怀瑾身上。

他咧嘴笑了，露出几颗刚冒头的乳牙，亮晶晶的。

怀瑾也笑了。

那笑容不大，嘴角只动了一点，但他笑了。

章佩瑜蹲在旁边，没有扶他，只是看着。

过了一会儿，她站起来，走进灶房。

院子里只剩下他们两个人。

怀瑾站起来，走到竹席边蹲下，但没有伸手去碰念瑾。

念瑾还趴在那里，下巴搁在席面上，两只手向前伸着，像是想去够什么。

他够不到，但他没有着急。

怀瑾低头看着他：“你叫什么名字？”

念瑾张了张嘴，发出一个含糊的声响，像是想模仿什么，但没有成形。

怀瑾没有追问：“你叫念瑾。

陆念瑾。”他念了一遍这个名字，像在把一件东西放回它该在的地方。

念瑾看着他，嘴里又发出一个声响，这一次更接近“爸”，比之前清晰了一点，像一颗种子在土里慢慢顶开壳。

怀瑾没有再纠正他。

他蹲在竹席边，没有说话，也没有离开。

入夜。

院子里。

灯又亮了。

巧英坐在石桌旁，面前摊着一本账册。

怀瑾从屋里出来，在她对面坐下。

两个人都没有说话。

隔着那盏灯，她翻了一页账本，她的目光停在纸页上，但没有在算账。

“你以前……也这样坐过。”他开口。

巧英的手没有停：“坐过。”

“我不记得了。”他顿了顿，“但我记得这个。
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