“然后就回来了。”他放下粥碗，“北碚的竹子长高了。

春桃走的时候，笋尖才露头。

现在已经是竹子了。”

巧英看着他的脸——比走的时候瘦了，但眼底那层青灰色散了。

他坐在石凳上的姿势比以前稳，背挺着，肩膀没有塌。

她知道他还没有完全好，但她知道他能走了。

“那就在这儿住下吧。

屋子还在。”

“好。”

春桃从灶房出来，把空碗收走。

经过陈树生身边的时候没有停。

但她走回灶房的步子比刚才慢了一些，像在等一句不会被她听见的话从身后追上她。

午后。

城西。

槐树巷。

林远山坐在门槛上，手里攥着一封信。

信是今天早上从门缝里塞进来的，没有署名，但字迹他认得——是钟庆堂的。

信上只有一句话：“染方残本。

你找的东西在她那里。

她不知道。”

他看了很久，把信折好，放进口袋。

他没有站起来，仍然坐在门槛上，看着巷口的方向。

他在想——那本笔记在钟巧英手里，但她不知道。

那意味着她见过那本笔记，但她不记得，或者从来没有翻到过那一页。

他站起来，走进屋里，拿出那本随身的笔记，翻到夹着书签的那一页。

页面上画着几种颜色的配比，墨迹已经淡了，但线条还在。

他看了一眼，合上笔记，把它放进皮箱里，然后坐下等天黑。

傍晚。

账房。

巧英正在翻备用本，听见敲门声——不是院门，是巷口通往后院的窄门。

轻轻的，两下。

她抬起头，没有立刻去开。

又响了两下，比刚才稍重一些，像在确认有人听见了。

她站起来，走到后门口，拉开门闩。

门外站着一个人——灰布长衫，圆框眼镜，手里没有拿任何东西。

他的手指自然垂着，指关节处有一道淡淡的浅痕。

“钟小姐。

我叫林远山。”

巧英看了他一会儿，没有让开门口：“我知道你是谁。

你来做什么？”

“我来问一样东西。”他没有跨过门槛，“苏家有一卷染方残本。

你母亲苏宛卿手里有过一本。
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