二月十六日。

重庆。

朝天门码头。

晨雾。

船是从雾里出来的。

先看见的是桅杆顶端的灯，然后是船头破开江水的白色浪花，最后才是船身——深褐色的木壳，吃水不深，吃水线以上漆着“春日丸”三个字。

日文汉字，笔画端正，像写字的人一笔一划都压得很稳，像是一艘始终牢记着来处的船。

钟庆堂站在货棚的暗处，背靠着一根木柱子。

他已经站了两刻钟了。

肩背在湿雾里微微发僵，但他没有换姿势。

他的目光从桅杆上的灯移到舷梯，又从舷梯移到岸上等待的人群——三个穿短打的脚夫，一个穿长衫的码头管事，两个面生的男人，站在人群最外围。

那两个男人穿着普通，站姿却不像普通人，他们的脚微微分开，重心放在前脚掌，像随时准备朝某个方向移动。

钟庆堂在心里把这两个人记下了。

他等了。

舷梯放下，船员先下，然后是货物，几个布袋被抬上码头，落在青石板上，发出沉闷的“咚”声。

然后是乘客——三男一女，都穿着厚外套，低头匆匆走过跳板。

只有一个男人走得不一样。

他走在最后面，在跳板末端停了一下，没有立刻踏上岸。

他抬头看了看重庆的天。

天是灰的，雾还没散，但他看了很久，像是在找什么东西。

灰布长衫，圆框眼镜，手里提着一只旧皮箱。

他没有标签，没有行李牌，只有手指关节处有一道细小的浅痕，像是常年被某种药剂反复浸染留下的印子。

他摘下眼镜，用袖口擦了擦镜片，又戴上。

然后他走下跳板，汇入人流。

钟庆堂看着他走过的轨迹——他没有走向那两个面生的男人，也没有走向等候区。

他在人群边缘走了几步，找到一艘横在岸边的废弃木船，在船舷上坐下来，背靠着船板，像在等什么人过来，又像在等什么人离开。

那两个男人交换了一个眼神，其中一个迈步走向他，在他面前站定：“林先生？

佐藤先生派我们来接您。”

“我不认识佐藤先生。”

那男人也不急，声音温和，像在念一句背好的台词：“春风里布庄的佐藤先生。

他说您到了，自然会有人认您。

他说您会带一匹靛蓝色的布样。

如果您带了，就请跟我们走。”

眼镜没有说话。

他的手指在皮箱搭扣上停了一下，没有扣开，也没有移开。

然后他说：“我没有什么布样要给人看。”

他站起来，拎起皮箱，朝码头另一端走去。

那个男人没有追，只是站在原地，看着他的背影消失在人群里。

钟庆堂看见那个男人的手在袖口里动了一下，像是在摸一件不该在大庭广众下亮出的东西——也许是刀，也许是某个更轻便的物件。

但他没有抽出来，只是攥了一下，又松开，转身回了等候区。
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