现在那缺口在钟巧英手里。

你盯紧她，比盯紧他有用。”

同日。

午时。

城南。

厂房。

陈树生站在那口染缸前面，手边多了一摞洗净的槐花，还有赵桂兰搁在缸沿上的几枚干燥的茜草根，像一支队伍在等他逐一清点。

他弯腰捡起一枚茜草根，在手里掂了一下，又放回缸沿上，像是在数这些沉默的、还未被命名的颜色。

巧英从账房走进来的时候，他正蹲在缸边，把槐花一朵一朵地放进石臼里。

他没有抬头：“今天想试一缸新色。”

“什么色？”

“还没想好名字。”他把最后一朵槐花放进石臼，拿起石杵开始捣，“不是秋分色。

是另一种黄——偏淡一些，像晨光刚开始照到布面上的那种颜色。”

巧英在离他几步远的地方站定：“你不是来试色的。

你是来试你自己还能不能站得住。”

他捣槐花的手停了一下：“那你觉得呢？”

她没有回答。

她看着他蹲在缸边的背影，背挺着，肩膀微微前倾，手握着石杵的姿势稳当，不像一个刚从北碚养病回来的人。

他注意到她没接话，便自己补了一句：“等这缸色染出来，你就知道了。”石杵落在石臼壁上，一声接一声的闷响，像一个人正在慢慢地、一步一步地走完一段他开始相信能走完的路。

傍晚。

院子里。

章佩瑜把念瑾放在竹席上。

他扶着席沿站起来，比昨天多站了几息。

他松开一只手，往前面够了一下，没有攥住任何东西，身子晃了晃，又攥回席沿。

章佩瑜蹲在旁边，看着他：“你急什么。”

念瑾听不懂。

他又松开手，这次往前伸了一寸，然后坐了下去。

他坐下去之后，抬头看了她一眼，像是在确认自己摔了之后，还有人坐在那里看他。

章佩瑜没有扶他。

她只是蹲在旁边，等他下一次自己站起来。

巧英从账房出来，在院子里站定。

春桃正在灶房里切菜，刀刃落在砧板上，发出齐整的声响。

那声音穿过暮色，像在替一段没有说完的对话打着节拍。

念瑾又站起来了，这次站了比昨天更久，嘴里含含糊糊地嘟囔着什么，像是和暮色说话，又像是和自己在说话。

巧英没有走近，站在暮色的另一端，看着那个小身影扶着席沿的边角，从竹席的这段走到那段，鞋底踩在席面上发出轻微的“沙沙”声，像在模仿一门他还不会说的语言。

她看着，没有靠近。

她想起一句话——忘了是谁说的——“孩子学走路的时候，大人只能站着看。

扶了，他就学不会摔倒之后自己爬起来。”她不知道这句话是谁说的，但她没有去扶他。

入夜。

账房。

钟庆堂的信到了。

从门缝底下塞进来的，折成细长一条，纸边有些发皱，像是被手汗浸过又干了。

巧英展开信纸，字写得很密。

她看了一遍，又看了一遍，然后折好，放进备用本的夹层里。

她没有点灯，在黑暗中坐了一会儿。

窗外月色澄明，黄葛树的叶子在风里微微晃动，像在替她掂量信上那行字的重量。
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