纬线是我亲手递上去的。”

“苏掌柜，您放心。

我阿彩的嘴，比这绸庄的墙还严。”

前院的织机声响了一整天。

苏曼婷亲手把那些油纸包递到织工手里，手指稳稳的，声音平平的。

第一匹织完的时候，已经是午后了。

她亲手把锦缎取下来，叠好，在边角用极细的针脚缝了一个小小的“壹”字。

第二匹没有缝字。

第三匹缝了一个极小的“三”。

第五匹、第七匹、第十匹——每一匹褪色的锦缎背面，都缝了一个数字。

天色渐渐暗下来。

织机声停了。

苏曼婷站在账房窗口，看着织工们走出大门。

然后转身，走出后门。

巧英一直等在绸庄后巷。

从辰时等到酉时。

她坐在马车里，手里攥着母亲留下的那枚银梭——巴掌长，梭尖磨得发亮，梭身上刻着一行小字：“一寸经纬一寸心”。

攥了一整天。

后门开了。

苏曼婷走出来，上了马车。

两个人沉默了很久。

马车轱辘轧过青石板路，咯吱咯吱的。

路边屋檐下，有一户人家正在翻缸，女人蹲在缸边，抓着一把花椒盐，均匀地撒在肉面上。

“翻缸了。”苏曼婷忽然说。

巧英顺着她的目光看过去。

“第一批，混进去三根。

十匹里三匹。

不是均匀分布，是随机的。

等他们发现的时候，已经不知道是哪一批、哪一匹了。

就像这翻缸——盐一层一层撒进去，等腌透了，谁也分不清哪一颗花椒是哪一天放的。”

巧英的手指微微收紧。

“三匹。

够吗？”

“够了。

太少，他们不会在意。

太多，他们会起疑。

三匹，刚好。”

“苏姨。

您把那些匹号记在哪儿了？”

苏曼婷没有回答。

她只是看着车窗外，看着那些在风里微微晃动的腌肉。

“记在心里。”

入夜，巧英房间的灯还亮着。

她翻开那本靛蓝色封面的私账，封面上有母亲用银线绣的四个字——“经纬之心”。

提笔，蘸墨，写下第一行：“腊月初十，首批军绿色锦缎二十匹。

其中三匹纬线为褪色线，匹号壹、叁、柒。

另两色待产。”

字迹工整，一笔一划。
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