像在记一笔寻常的账。

然后她拿出那枚银梭，在灯下看了很久。

母亲用它织过“雨过天青”，织过“雪落梅梢”，织过那么多美丽的锦缎。

现在，她在织另一种东西。

她把银梭贴着手腕收好，冰凉的银质贴着脉搏，一下，一下，像另一颗心脏在跳。

与此同时，绸庄账房里。

苏曼婷没有点灯。

她把那匹军绿色的样品浸在清水里。

泡了一刻钟，捞出来，拧干。

颜色没有变。

又浸了一刻钟，还是没有变。

第三次浸下去的时候，她的手微微发抖——不是怕它褪色，是怕它不褪色。

泡了半个时辰，捞出来，对着窗外的月光看。

军绿色淡了一层，像初春的柳芽褪成了仲夏的浓荫。

褪了。

很慢，很淡，不仔细看发现不了。

但褪了。

她把那匹锦缎叠好，收进柜子最深处。

走到窗前，月光洒在院子里，腊梅的枝头凝着一层薄霜。

大雪腌的肉挂在屋檐下，被月光照得发白。

“佩兰。”她在心里说，声音很轻，“我做了。

你当年说我胆子小，遇事总往后缩。

我今天没有缩。”

窗外，月亮静静地照着。

同一轮月亮，照着苏城城南一条僻静的巷子。

巷子深处有一家茶楼，名叫“听芦”。

门面很小，只一间堂屋，几张方桌。

老板是个五十来岁的妇人，姓周，寡居多年，靠这间茶楼拉扯大两个孩子。

茶楼白天卖茶，晚上关门。

但今夜，门虚掩着，二楼临河的窗户里透出昏黄的灯光。

沈伯安坐在窗边，面前放着一盏碧螺春，茶叶已经泡淡了。

他比约定时间早到了半个时辰，这是他多年的习惯——赴约只早不晚，从不让人等。

窗外的运河在月光下泛着粼粼的光，有船夫撑着篙从桥下穿过，船头的油灯晃悠悠的，像一颗流动的星。

楼梯上传来脚步声。

很轻，很稳，踩在旧木板上，咯吱咯吱的。

宋云澜走上楼。

穿着一件深灰色的棉袍，外头罩一件藏青色大衣，领口别着一枚极小的银质徽章——云裳公司的标志，一朵流云。

他站在楼梯口，目光扫过堂屋，落在沈伯安身上。

“沈先生？”

沈伯安站起身，拱了拱手。

“宋先生。

请坐。”

宋云澜在他对面坐下。

周老板端上一盏新沏的碧螺春，退下楼去。

宋云澜端起茶盏，没有喝，只是捧在手里，感受着茶盏的温度。

他的手指修长，骨节分明，是打算盘的手，也是握笔的手。

“沈先生约我来苏城，说有要事面谈。

现在可以说了？”
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