她踩了整整一个时辰，第一匹锦缎从织机上取下来。

手感平整，密度均匀，颜色和木织机织出来的一模一样。

她把锦缎叠好，在背面边角缝了一个极小的数字——肆拾贰。

第二批灰蓝色的褪色匹号。

然后把手按在锦缎上，按了很久。

“苏姨，该歇了。

您忙了一天。”阿彩端着一盏热茶进来。

苏曼婷接过茶盏，抿了一口。

“阿彩。

你说，我妹妹要是还在，会怎么说？”

阿彩愣了一下。

“她肯定会说——‘曼婷，你这织机太快了，我眼睛都跟不上了。

’”苏曼婷笑了笑，那笑容里有怀念，有苦涩，还有一丝说不清的温柔。

“她织布慢，手笨，可她染的颜色好。

灰蓝这个颜色，就是她帮我一起调的。

她说，灰里要透一点蓝，蓝里要透一点灰，像霜降后桥面上的青石。”

阿彩没有说话，只是静静地听着。

“后来她走了。

我一个人调这个颜色，调了很多年，总觉得不对。

不是深了就是浅了，不是偏蓝就是偏灰。

直到有一天，我忽然想起她说的——‘霜降后桥面上的青石’。

那天正好是霜降，我跑到城外那座老石桥，蹲在桥面上看了一下午。

回来就调出来了。”

她低头看着手里的锦缎。

“就是这匹的颜色。”

窗外，夕阳把院子里的腊梅染成淡淡的金色。

新织机并排放在后院，铁轮钢轴，在暮色里泛着冷冷的光。

苏曼婷把茶盏放下，站起身，走到窗前。

“佩兰。”她在心里说，“我今天用新织机了。

铁轮的，比你当年用的快三倍。

你要是还在，肯定又要说我——‘曼婷，你慢点，我跟不上。

’”

窗外，月光静静地照着。

没有人回答。

可她觉得，有人在听。

入夜，东院。

巧英房间的灯还亮着。

她坐在桌前，面前摊着那本“经纬之心”私账。

翻到新的一页，提笔，蘸墨，写下：

“腊月十五，怡和洋行首批电光锦五百匹验收合格。
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