士兵们跑来跑去，喊着号子，把物资往闷罐车上搬。

蒸汽机车头喘着粗气，白汽一阵一阵地喷出来，把站台弄得像仙境。

陆怀瑾站在月台上，手里拎着皮箱。

他穿着军装，腰间的皮带扣擦得锃亮。

旁边站着几个同僚，也在等车。

“怀瑾，绥远那边冷得很，你带够衣服了？”

他点了点头。

“带了。”

“听说那边仗打得很凶，伪军不要命地往前冲。

傅作义的部队打得不错，但弹药消耗太大，所以才急着调我们过去。”

陆怀瑾没有说话。

他看着远处正在装车的物资，心里算着账。

多少弹药，多少粮食，多少棉衣。

这些数字他烂熟于心。

但他心里还装着另一个数字——苏城到汉口，三百公里。

汉口到绥远，更远。

远到他不知道什么时候能回来。

汽笛响了，火车要开了。

他拎着皮箱上了车，找到一个靠窗的位置坐下。

车窗外的站台上，有人挥手，有人喊名字，有人偷偷擦眼泪。

他没有挥手，也没有擦眼泪，看着窗外，看着汉口灰蒙蒙的天。

火车开了。

车轮轧过铁轨，咔嚓咔嚓，像某种古老的节拍器。

他从口袋里掏出一张信纸，铺在膝盖上，提笔写信。

“巧英：我被调去绥远了。

日伪军进犯，前线军需告急，军政部急调物资北上。

我是军需组的副组长，必须去。

此去不知归期。

扳手我带了，一把旧的在你那里，一把新的在我这里。

等见面的时候，旧的换下来，换上新的。”

他写到这里，停了一下。

窗外掠过一片田野，庄稼已经收完了，光秃秃的，只剩下茬子。

几只乌鸦在田埂上站着，歪着头看火车。

他把信折好，装进信封。

信封上没有写地址——不是不写，是不知道写什么。

苏城云锦坊。

巧英收。

他知道这个地址，闭着眼睛都能写。

但他不知道这封信能不能到。

战时的邮路，说不准。
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