那股味道在帽子摘下来的瞬间弥漫开来，不是腐臭，而是一种酸馊混合着甜腻的怪味，像是什么东西在皮肤底下烂了很久很久。

那人说，你要是也不肯，我就只能回去等死了。

冯师傅沉默了很久。

窗外的天已经完全黑了，街上的路灯亮了起来，昏黄的灯光透过门缝照进来，在地上画了一道细细的亮线。

他最终还是拿起了剃刀。

他对那人说，你坐到椅子上来。

但他留了个心眼——他没有开灯。

铺子里唯一的光源是街灯从门缝里漏进来的那一小片昏黄，剃头椅被推到了靠墙角的暗处，几乎看不清人脸。

这是他给自己留的最后一道防线——剃刀在黑暗里走，阳气不散，不照镜子不见光，也许就不算真正坏了天黑不剪发的规矩。

他让那人低着头，把剃刀在磨刀布上来回蹭了几下，刀刃在暗处泛着一层寒光。

他左手按住那人的头顶，右手握着剃刀，从额头往上的发际线开始刮。

刀锋落下去的瞬间，冯师傅的手指感觉到了那人头皮的触感——不是溃烂的疮口的触感，而是一种很奇怪的感觉，怎么说呢，像是一块冰。

那个人的头皮凉得不正常，不是秋天夜晚的凉，是一种从骨头里往外渗的寒气。

冯师傅的手顿了一下，想停下来，但那人闷闷地说了一句“继续刮”，声音很低很沉，像是被什么东西压着嗓子。

冯师傅咬了咬牙，继续下刀。

剃刀从前往后，一刀一刀地刮，刀锋经过的地方，那些溃烂的疮口被齐齐地削掉，但没有流血。

按理说，头皮上的溃烂被剃刀削掉，应该出血才对，但那些疮口下面是干的，没有血，没有组织液，只有一层灰白色的、像是被冻住的死肉。

冯师傅刮着头皮的手越来越凉，那股凉意从指尖顺着手指蔓延到手腕，又从手腕爬上了小臂，像是把整只手浸进了冰水。

他咬着牙刮了大概一半，实在忍不住了，放下剃刀甩了甩手，想把手上的寒气甩掉。

就在他甩手的时候，他无意识地往对面墙上那面大镜子扫了一眼。

镜子是挂在正对着理发椅的那面墙上的，白天理发的时候客人对着镜子能看到自己的发型。

那天晚上铺子里没有开灯，镜子淹没在黑暗里，按理说什么都看不见。

但街灯从门缝里漏进来的那道光，刚好打在镜子上，镜子反射出一小片昏黄的亮斑，亮斑正好落在椅子上的那个人身上——不对，是落在椅子上。

椅子上没有人。

镜子里映出来的是——理发椅空荡荡地转着，冯师傅自己站在椅子后面，左手悬在半空中，右手握着剃刀，剃刀上沾满了碎肉和烂疮，而椅子上那个正在被他刮头的人，根本不存在。

冯师傅大叫一声，把剃刀扔了出去。

剃刀掉在地上，哐当一声脆响。

他连退了好几步，后背撞上了洗头台，把铜盆撞翻了，冷水泼了一地。

他靠在墙上大口大口地喘气，胸口剧烈起伏，眼前的理发椅空空的，什么人也没有。

但椅子上有东西——椅面上散落着一层灰白色的碎屑，是剃刀刮下来的那些烂疮，密密麻麻地堆在黑色的皮椅面上，像是下了一场肮脏的雪。

他抬头往门口看，门关着，锁得好好的，那个人消失了，连那沓皱皱巴巴的钱也一起消失了，洗头台上干干净净，什么都没有。

冯师傅把剃刀捡起来的时候，刀锋上还沾着那些灰白色的碎屑。

他用手指捏了一小撮凑近了看，那不是烂疮，不是死皮，是一种他从未见过的东西。

灰白色，质地很细，像烧过的纸灰，但比纸灰更轻，轻轻一捻就碎成了粉末，粉末在手指间化开，带着一股很淡很淡的腥味——不是鱼腥，不是血腥，而是河底淤泥晒干之后被碾碎的那种腥。

他想起师父当年跟他说过的一句话：真正的恶煞不会在光天化日之下出现，它们只在黄昏之后才敢靠近人。

它们不会破门而入，因为门槛是门神的底线。

但它们会等在门口，等你请它们进来。

你答应了，就等于亲手把门打开了。

第二天，冯师傅的左臂抬不起来了。

就是那只按住“那个人”头顶的手，从手指尖到肩膀，整条手臂冰凉麻木，皮肤表面什么异样都没有，没有红肿，没有伤口，没有淤青，但就是动不了，像是一根冰柱从指尖一直冻到了肩胛骨，把整条手臂都冻僵了。
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