今年，他能站着了。

能煮面了。

能看到女儿十八岁了。

“十八了。”他说，“你娘要是还在，一定很高兴。”

巧英没有回答。

她低着头，一口一口吃着面。

汤咸了，不是盐放多了，是眼泪掉进去了。

堂屋里，巧明已经摆好了碗筷。

他今天穿了一件新做的藏青色棉袍，领口扣得严严实实。

十岁的孩子，个子已经蹿了一大截，脸上的婴儿肥褪了些，下颌线渐渐分明起来。

他不再像小时候那样踮着脚尖够桌面了，稳稳当当坐在凳子上，像个小大人。

“姐，生日快乐。”他从书包里掏出一张纸，小心翼翼地铺在桌上。

是一幅画，用毛笔画的一一不再是用蜡笔了。

画的是缠枝莲，茎秆婉转，花瓣饱满——和他银梭上刻的那纹路，越来越像了。

墨色有深有浅，有些地方笔触还生涩，但已经能看出认真。

“姐，这是我照着娘银梭上的纹样画的。”巧明挺了挺胸，眼里带着几分得意，“画了一个多月。

先生说我进步快，再过半年就能学写对联了。”

巧英看着那幅画，看了很久。

她的眼眶慢慢红了。

母亲走的时候，这孩子才八岁，连毛笔都握不稳。

如今十岁了，能写会画，还知道照着她银梭上的纹样临摹。

她伸出手，揉了揉他的头发。

他的头发还是那么软。

“画得真好。

娘要是看见，一定很高兴。”

巧明咧嘴笑了。

门牙还没长出来，黑洞洞的，像开了两扇小窗户。

可他笑得一点都不害臊。

“姐，我已经背完《千字文》了。

先生说我基础扎实，过了年可以学《论语》了。

到时候我写一副对联贴咱们厂门口——‘钟家织锦传四海，云锦坊里出珍品’。

好不好？”

巧英被他逗笑了。

“你才十岁，就敢写对联了？”

“九岁！

过了年才十岁！”巧明急了，“不对不对，过了年十岁，现在虚岁十岁！

反正不是小孩子了！”

院子里的红豆架子，不知什么时候冒出了新芽。

不是一株，是三株。

嫩绿的叶子从枯藤底下探出头来，在晨风里轻轻摇着。
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