她靠在墙上，望着夜色，想着苏城。

想着云锦坊的灶房，想着灶房里那笼桂花糕。

今天早上他回来了。

她站在灶房门口，听见他在院子里说话，没有出去。

她蹲在灶台前，往灶膛里添了一根柴，火苗映着她的脸，明明灭灭。

她不知道自己为什么不出去。

她不知道自己什么时候变成了这样。

她从来不是这样的人。

她可以翻墙，可以撬锁，可以在黑夜里悄无声息地靠近一个人。

她只是不知道，怎么站在一个人面前，若无其事地说：“陈少爷，桂花糕在灶房，您自己拿。”

春桃把那枚铁钉从腰间取下来，托在掌心里，看了很久。

很小，很旧，锈迹斑斑。

苏城，云锦坊。

夜深了。

陈树生独自坐在厂房里，面前摊着笔记本。

他在写论文的最后一部分，可怎么也写不下去。

他想起今早巧英蹲在红豆架子前的样子，想起她把银镯套在他腕上的样子，想起她说“你的涩了，我的还亮”。

他摸了摸手腕上那两只银镯，一涩一亮，贴在一起。

春桃端着一盏灯走进来，放在他桌上。

不是煤油灯，是蜡烛。

她说：“煤油灯熏眼睛，伤视力。

您写论文费眼睛，蜡烛好些。”她把灯放好，转身要走。

“春桃。”陈树生叫住她。

她停下来，没有回头。

“嗯。”

“你今天做的桂花糕，我吃了。”陈树生说，“边角烤得很焦。”

春桃的手指微微收紧。

“巧英姐爱吃焦的。”她的声音很平，“去年您在这儿的时候，每次拿的都是边角那块。

您以为没人看见。

灶房门口那扇窗户，对着院子。”

陈树生愣了一下。

他看着她的背影，单薄，笔直。

他忽然想起去年冬天，他在苏城的日子。

每次去灶房倒水，都会顺手拿一块桂花糕。

他拿的都是边角那块，焦的，脆的。

他以为没人注意。

灶房门口那扇窗户，高高地嵌在墙上，对着院子，不是对着灶台。

“你怎么看见的？”他问。

春桃没有回答。

她低着头，看着自己腰间那枚铁钉。
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