我爹我娘不会活过来。

武馆不会重新开张。”春桃抬起头，眼泪在眼眶里打转，“小姐，您说过，恨了也没用。

那就干活。

把活干好了，比恨强。”

巧英把手收回来。

“我说过这话？”

“说过。

我爹我娘走的那天，您说的。

那天下着雨，您站在灶房门口，穿着一件白色的衣裳，头发湿了，贴在脸上。

您说‘春桃，你恨不恨？

’我说‘恨’。

您说‘恨了也没用。

那就干活。

把活干好了，比恨强’。”

巧英低下头，看着碗里的面。

面已经凉了，汤上浮着一层薄薄的油，她把碗端起来，把汤喝完了。

“春桃，你还记得那天的事。”

“记得。”春桃的声音很低，“一辈子都忘不了。”

“忘不了就别忘。

记着，才能往前走。”

春桃点了点头，站起来。

“小姐，我去睡了。

您也早点睡。”

“好。”

春桃走了。

巧英一个人坐在账房里，把门关上，把油灯调到最小的光，然后躺下来，把匕首从枕头底下拿出来，握在手心里。

她没有脱衣裳，没有脱鞋。

被子盖到胸口，银梭放在枕头旁边，匕首握在手心里。

窗外，月亮升起来了。

不是很圆，缺了一小块，像被谁咬了一口。

月光从窗户纸里透进来，薄薄的一层，铺在地上，像一层霜。

远处，运河上的船夫又开始唱了。

今晚唱的是《孟姜女哭长城》，调子很苦，像是从水里捞出来的。

她闭上眼睛。

不知道过了多久，她被一阵声音惊醒。

不是脚步声，是风。

风很大，吹得窗户纸哗啦哗啦地响，像有人在敲窗户。

她坐起来，握紧匕首，走到窗前，把窗户推开一条缝往外看。

院子里没有人。

红豆架在风里摇着，豆荚互相碰撞，发出沙沙的声音。

月亮被云遮住了，院子里很暗，暗得只能看见模糊的影子。

她关好窗户，回到铺盖上，躺下来，把匕首重新握在手心里。

她没有再睡着。

第二天早上，天刚蒙蒙亮，她就起来了。

她把被子叠好，把枕头放好，把匕首别在腰间，把银梭放进抽屉。

然后推开账房的门，走进院子。

院子里，红豆架上的豆荚在晨光里泛着青绿的光，细细的，弯弯的，像一弯一弯的小月亮。

她蹲下来，摸了摸豆荚，硬硬的，已经长得很结实了。
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