巧英愣了一下。

“什么？”

“收音机里一直在说上海的事。

我怕你爹听了心里不好受。”

巧英沉默了一会儿。

“他没事。

粥喝了两碗。”

钟庆堂走了。

巧英站在窗前，看着院子里。

阳光很好，晒得地面发白。

炮声从东边传来，闷闷的，像有人在远处敲鼓。

她听了一会儿，转身走进堂屋。

钟翰文坐在收音机旁边，手里捻着佛珠。

收音机开着，声音不大，滋滋的杂音混着播音员的声音。

他看见巧英进来，把声音调小了一些。

“英英，你来了。”

“爹，您听了一天了？”

“嗯。”钟翰文端起桌上的茶盏，喝了一口，茶已经凉了，“英英，你说上海打起来，苏城能保住吗？”

巧英在他对面坐下。

“爹，苏城保不保得住，不是我们说了算。

但云锦坊，我们能说了算。”

钟翰文看着她。

“怎么说？”

“把东西收好。

把墙头加固。

把工人训练好。

原料省着用，止血带多做几条。”巧英的声音不高，但每个字都很清楚，“仗打到哪里，我们管不了。

但仗打到我们门口的时候，我们有东西给人用。

止血带，绷带，药棉。

前线缺什么，我们有什么。”

钟翰文捻佛珠的手停了一下，然后继续捻。

“英英，你说得对。

管不了的事，别管。

管得了的事，管好。”

巧英伸出手，在父亲的手背上轻轻拍了拍。

“爹，您别听太多收音机。

听多了伤神。”

“不听就不打了？”

“不听也得打。

但听了更担心。

担心也没用。”巧英站起来，“我去厂房看看。”

她走进厂房。

织机在响，咔哒咔哒，比炮声还密。

阿青坐在最里面的那台织机前，手在梭子间穿行，动作很快。
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