渡边家的线断了一条又一条。

巧英在重庆站稳了脚跟。

他还活着。

只是站不起来了。

“爹，”巧明又叫了一声，“您在想什么？”

钟翰文回过神来。

“想苏城的院子。”

“您想回苏城了？”

钟翰文沉默了一瞬。

“想。

但不是现在。

现在回去了，你姐在重庆做的这些，就白费了。”

巧明走到窗边，站在父亲旁边。

他比两年前高了很多，瘦了很多，脸上的婴儿肥退得干干净净，露出下颌的线条。

眼睛还是亮的，但看人的时候，眼神比以前稳了——不像一个十一岁的孩子，倒像个见过很多场面的小大人。

一九三七年元旦那天，他端着一碗药站在门口，把碗放在床头，又偷偷看了一眼墙上的画像，小声嘟囔了一声“娘”。

那时候他才九岁，个子刚到桌子沿，袖子长了一寸，挽了两道。

现在他不用挽袖子了，药碗端得稳稳的。

“爹，姐说等仗打完了，咱们就能回去了。”

“嗯。”

“那仗什么时候打完？”

钟翰文没有回答。

他也想知道。

风从窗外吹进来，带着江水的气味。

他抬起右手，想搭在巧明的肩膀上，手抬到一半，落了下来。

手指够不到巧明的肩膀，只是在空中停了一下，又垂回膝盖上。

巧明没有看见。

他的目光还望着窗外。

“爹，您能站起来了吗？”

钟翰文沉默了一瞬。

“不能了。”

“那您一直坐着？”

“坐着就坐着。

你姐去厂里了，念瑾在睡，你在这儿背古文。

坐着，也能做很多事。”

巧明没有再问。

他低下头，翻了一页书。

他从桌角抽出一本《古文观止》，翻到折了角的那一页。

他正在背《滕王阁序》，背到“落霞与孤鹜齐飞”的时候卡住了。

“爹，‘落霞与孤鹜齐飞’下一句是什么？”
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