“秋水共长天一色。”

“哦，对，秋水共长天一色。”巧明低头继续看，念了几遍，又抬起头，“爹，‘落霞’是什么颜色的？”

钟翰文想了想。

“红色。

像傍晚的天。”

“像染缸里的颜色吗？”

钟翰文笑了。

“比染缸里的颜色淡一点。

染缸里的红，是使劲染出来的。

天边的红，是自己长出来的。”

巧明想了一会儿，低下头继续背。

钟翰文坐在旁边，没有催他。

风穿过黄葛树，叶子沙沙响。

春桃在灶房里洗碗，水声哗啦哗啦的。

念瑾在屋里睡着了，呼吸细细的。

巧英从屋里走出来，在巧明身边坐下。

“背到哪儿了？”

“滕王阁序。”

“背到哪句了？”

“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色。”

巧英点了点头。

“这句好。”

“姐，你见过落霞吗？”

巧英沉默了一瞬。

“见过。

在苏城的时候。

你小时候也见过，你忘了。”她顿了顿，“等仗打完了，姐带你回去看。”

巧明低下头，没有说话。

过了一会儿他小声说：“姐，怀瑾哥哥会带我去看吗？”

院子里安静了一瞬。

钟翰文的手在扶手上轻轻动了一下，没有接话。

巧英看着弟弟的侧脸——他长高了，瘦了，但问出这句话的时候，声音还是带着孩子的迟疑和盼望。

“会。

等仗打完了，他回来了，让他带你去。”

“他真的会回来吗？”

“他说他会回来。”

巧明没有再问。

他低头继续看书，但那句“落霞与孤鹜齐飞”他念了三遍才翻到下一页。

钟翰文坐在旁边，看着两个孩子——一个在看书，一个在看弟弟。

他想起两年前那个元旦，巧英站在门口，说“爹，您不该喝酒的”。
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