她说“娘不在了，您还有我们”。

那时候他闭着眼睛，没有回答。

但他听见了。

他听见她的声音里有什么东西碎掉了，又有什么东西重新粘合起来。

那种声音，他一辈子都不会忘记。

“英英，”他开口，“明天我跟你去厂房。

坐轮椅去。”

巧英转过头，看着他。

“好。

我推您去。”

午时。

城南厂房。

巧英从染缸前直起腰。

手上还戴着棉纱手套，手套上沾满了靛蓝，她摘下左手的，又摘下右手的，布鞋踩在水泥地上，走到厂房门口。

阳光很好。

重庆的秋天，天高云淡，蓝得透亮。

她站在门口，看着远处江面上那一道细细的白光。

身后传来赵桂兰的声音：“大小姐，这批色比昨天稳了。”

巧英没有回头。

“稳了多少？”

“三成。

洗了一遍，没掉色。”

巧英点了点头。

她听见厂房里的织机声，咔哒咔哒的，和以前一样。

风从巷口灌进来，带着晒布的气味，干燥的棉布味，混着一点青草香。

她想起两年前那个元旦，她站在东厢房门口，看见父亲歪在榻上，酒壶倒在地上，画像前头的香灰落了一桌。

她想起自己那天在账房算了一夜的账，算盘珠子噼里啪啦响到天亮。

她以为守住了厂子就是守住了家，却忘了父亲一个人坐在屋里，对着母亲的画像喝了一整壶酒。

后来她把银梭放在父亲手心里，说“爹，您握着。

等您好了，再还我”。

他没有还。

那枚银梭现在还锁在厂里的保险柜里，她换了另一枚新打的梭子用。

她收回思绪，转身走回厂房，站在染缸前面，拿起铜勺，搅拌染料。

水面被搅出一个漩涡，她的倒影在里面转了一圈，散了，又聚拢。

申时。

新家。

堂屋。

钟翰文坐在椅子上，巧英坐在他对面，手里端着一碗水，递过去。

“爹，您喝点水。”

钟翰文接过碗，手还不太稳，碗沿碰了碰嘴唇，水洒了一些出来，落在衣襟上。
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