树生哥自北平归来，助我验毒。

福伯赴沪查账。

二叔闭门不出，疑有外人入宅。

母亲之死，非天灾，乃人祸。

查到底。”她看着这行字。

那时候她才十六岁。

三年前。

三年了。

她从一个蹲在毒缸前发抖的女孩，变成了坐在重庆深夜灯下翻看旧账本的人。

她翻到最后一页，在日期后面加了一行字：“山河还在。

人在。

手艺在。

春天会来。”

远处传来一声汽笛，低低的，长长的。

像在回答她。

巧英吹灭油灯，在黑暗中坐着。

她想起母亲说的那句“看明天的路”。

明天在哪儿，她不知道。

但她知道，只要还能织布，就还有路走。

南风歇了。

但春天总会来的。

她站起来，走进夜色里。

与此同时。

某处山野。

行军路上。

怀瑾坐在一块石头上，面前摊着那张旧报纸。

报纸已经被汗浸过很多次，字迹模糊了。

但照片还在。

那个女人的轮廓还在，虽然看不清五官，但她在那里。

他摸出那张纸条——“往前走。

往南走。

走到江边，就到了。”他攥着纸条，抬头看天。

今晚没有月亮，满天的星。

他不知道自己是谁，不知道自己从哪里来，不知道自己为什么要往南走。

但他的手知道。

他的左手虎口的疤，那道疤一直在疼，像一根线，牵着他往某个方向去。

连长从后面走过来，在他旁边坐下。

“老李，不睡？”

“睡不着。”

连长递给他一根烟。
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