去查一个人。

陈树生。

他在昆明做了什么，带了什么回来，一页一页查清楚。”

“是。”

佐藤站起来，走到窗前。

窗外起了风。

不是南风，是北风。

从北边刮过来，带着凉意。

“天冷了。”他说，“冬天来了。”

同日清晨。

重庆。

厂房门口。

巧英推开厂房的门，晨光涌进来。

老周已经在了，蹲在墙角修一只旧梭子，用细砂纸在磨梭尖，发出沙沙的声响。

赵桂兰站在染缸旁边，手里拿着记录本，正在誊写前两天的数据。

远处的巷口传来脚步声——两个人。

一个穿深灰色长衫，走得不快不慢，像在丈量每一步的距离，衣摆上沾着昨晚没掸掉的灰。

一个穿浅色对襟褂子，手里夹着一卷纸，袖口挽到小臂。

宋云澜和陈树生。

巧英站在厂房门口，看着他们走近。

他们没有说话，只是在晨光里走。

远处的江面上，太阳正在升起来，把江水染成了一条金红色的绸带。

风又起了，不是南风，是晨风——凉凉的，薄薄的，像一层还没织完的纱。

但里面没有南风的暖。

秋天还没走。

冬天快到了。

“巧英，”陈树生说，“立春的色我重新调了一版。

你看看。”

“好。”

宋云澜站在旁边，没有说话。

他看了巧英一眼，又看了陈树生一眼，然后往旁边退了半步，让出门口的光。

老周把梭子修好了，往木头上轻轻磕了一下，磕了磕，试试梭尖的锋利度：“大小姐，今天织什么？”

巧英看了看手里的银梭，又看了看陈树生夹着的那卷纸。

“今天织立春。”她顿了顿，“第一匹。”

她转过身，走进厂房，在织机前坐下。

她的手指抚过经线——已经绷好了，整整齐齐的。

陈树生走过来，蹲在她旁边，把手里的纸展开，放在她膝盖上。

纸上画着配比图，标注得密密麻麻。

他指着其中一行。

“青黛六分，栀黄三分，槐花一分。
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