她坐在酸枝木账桌面前，指尖死死捏着桌上那封信。

信纸很薄，透着股冷硬的质感，上面只有两行字，像是用刀刻上去的——

“三日为期。

配方不到，绸庄的流水，立刻断掉。

渡边。”

三日。

苏曼婷缓缓抬头，看向窗外。

绸庄的伙计们正手脚麻利地收摊，两个后生扛着厚重的木门板，“哐当”一声靠在墙上，灰尘簌簌往下掉。

外头的街上，卖馄饨的担子已经支起来，铜锅里的水咕嘟咕嘟冒着泡，白汽袅袅升起，混着葱花和肉香，飘得老远。

多寻常的一个黄昏。

寻常到让人忘了，这太平底下藏着多少刀光剑影。

苏曼婷闭上眼，二十年前的事又浮了上来。

那年她二十一岁，怀着七个月的身孕。

丈夫在沪上茶楼心疾突发，没等到家人就去了。

她挺着肚子去收尸，从丈夫贴身口袋里翻出一封信——是写给苏宛卿的，信里写着愿意出三千大洋买断织法。

她没有看完，信纸从手里滑落。

她蹲在地上，哭得喘不上气。

后来她才知道，他去沪上去谈生意，而那是封还没有寄出的信。

可那时候她已经不需要知道了。

她需要一个恨的人，来撑过那些日子。

孩子出生后，她才知道什么叫真正的苦。

夫家的人趁她坐月子，夺了产业，说她是“克夫的命”，说她生的孩子“不姓他们的姓”。

她抱着襁褓中的儿子，只来得及抢出几箱嫁妆和这间苏记绸庄。

孩子体弱，三天两头生病。

她一个人守着一间绸庄，又要顾生意，又要顾孩子。

夜里孩子咳嗽，她抱着他在屋里走来走去，走到天亮。

有时候她看着窗外灰蒙蒙的天，不知道这一天该怎么过。

可她还是过来了。

二十年来，她靠着一口气撑着——恨苏宛卿，恨她拥有一切，恨她岁月静好。

她以为，只要恨着，自己就能活下去。

她睁开眼，低头看着自己的手。

手指粗糙，指节变形，是常年搓洗布料、整理库存留下的痕迹。

二十年前，这双手也曾细嫩过。

就像苏宛卿的手。

那双能把一根丝线分成十六股的巧手，最后连茶杯都端不稳。

她听人说过，宛卿临终前那几个月，总是头晕、手麻、心慌，嘴唇发紫，指甲发黑。

她那时心里闪过一丝念头——这不像是心疾。

可她没去深想。

她忙着恨，没空去管苏宛卿是怎么死的。

现在，渡边的信捏在手里，她忽然想起这件事。

宛卿的死，真的只是心疾吗？

她把信折好，塞进袖子里，站起身，抓起墙上挂着的灰布大衣，胡乱披在身上。

“掌柜的，这么晚了还出门？”守柜台的伙计抬头，满脸疑惑。

“不用等我。”苏曼婷的声音沙哑，“你们收完摊就回去。”

她走进夜色中。

冷风卷着尘土，吹乱了她挽起的头发。

她没有抬手整理，只是低着头，脚步匆匆，朝着城北的方向走去。
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