是啊，还是爹在的时候。

那时候她才十二岁。

爹站在人群最前头，手里拿着祭天的香，笑得眼睛眯成一条缝。

爹的腿还好好的，走路带风，说话嗓门大得整条街都听得见。

娘站在他身边，穿着一件藕荷色的旗袍，耳朵上戴着那对翡翠耳坠，好看得像画里的人。

巧英站在人群里，牵着巧明的手。

巧明才三岁，什么都不懂，只知道啃手里的糖葫芦，啃得满脸都是糖稀。

她用袖子给他擦嘴，他还不乐意，扭来扭去。

那是钟家最风光的时候。

祠堂里香火缭绕，院子里摆满了酒席，街坊邻居都来道贺。

后来爹中风瘫了。

娘也走了。

风光散了，只剩下一片废墟，和一个躺在床上动弹不得的爹。

巧英抬起头，看着灰蒙蒙的天。

冬天的风从运河上吹过来，冷得像刀子，割在脸上生疼。

她想起爹躺在床上，说不出话，只能用一双浑浊的眼睛看着她的样子。

那双眼睛里有愧疚，有不甘，有心疼，还有一丝说不清的东西——像是期盼，又像是托付。

“爹。”她在心里说，“您放心，钟家会好起来的。

开春上梁的时候，我给您留一把椅子。”

傍晚，巧英去了城南。

去了绸庄后面那条巷子。

站在后门口，轻轻叩了三下。

门开了。

苏家俊站在门口，今天换了一件干净的灰布棉袍，头发也梳得整整齐齐。

他的气色比昨天好了一些，眼底多了几分光亮——不是灯光，是活气。

“钟小姐？”他有些意外，“你怎么又来了？”

“路过。

想看看你。”巧英笑了笑。

苏家俊愣了一下，随即笑了，侧身让开：“进来坐。

外头冷。”

后院还是老样子。

青石板桌，四个石凳，桌上放着那把旧茶壶。

茶壶嘴磕掉的那一小块瓷还在。

腊梅的暗香从墙头飘进来，若有若无，比昨天更浓了一些。

苏家俊在石凳上坐下，给巧英倒了一杯茶。

这次茶是热的，热气袅袅升起，模糊了他的眉眼。

“苏大哥。

药收到了吗？”

“收到了。”苏家俊的声音很轻，却比昨天有力了一些，尾音不再发飘，“我娘说，是你托人从沪上找来的。

英国货，比岛国人的好。”
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