他转过身，继续往前走。

公文包在手里微微晃动。

里面装着三份文件：尾款结算单、第二批订单、丝线调拨单。

每一份，都是他亲手拟的。

渡边签了字，但条款是他谈的。

尤其是丝线调拨单——低于市价一成，是他从渡边那里硬压下来的。

不是为了苏曼婷，是为了让苏曼婷记住，这批丝线是谁帮她拿到的。

他走回钟记绸布庄，账房先生老陈迎上来。

“大少爷，今儿冬至，您娘让人送了团子来，在灶上温着。”

“知道了。”他走进账房，把公文包放在桌上，取出那本英文笔记本。

翻到空白的一页，提笔写下：

“民国二十四年十二月二十二日，冬至。

第二批订单下达，一百二十匹，二十天交期。

苏曼婷应下。

丝线调拨单已签，低于市价一成——让她记住，这条线是我给的。

另，苏曼婷真实产能远超表面。

七台织机绝无可能二十天出一百二十匹。

她藏了织机，藏在哪里？

城南织工，可查，但不必全报渡边。

留几张底牌，日后有用。”

他放下笔，往后靠在椅背上。

窗外，暮色四合。

巷子里飘来冬至团的香气，混着谁家煮红豆粥的甜。

他想起小时候。

母亲在灶房里包冬至团，他蹲在旁边看。

母亲说：“庆堂，冬至的团子，要吃双数。

单数不吉利。”他问为什么，母亲说不上来，只说“老一辈传下来的”。

老一辈。

他父亲争了一辈子，争的是什么？

争一口气。

争钟家染织厂，争大房的产业，争族老面前的面子。

争到最后，躺在废墟上的不是大房，是他自己。

他不要做父亲那样的人。

他要的不是一口气，是一座城。

苏城的绸布市场，迟早姓钟。

不是大房的钟，是他钟庆堂的钟。

他拿起笔，翻到笔记本最前面——那里有一页被他折了角。

上面写着：“苏城绸布市场分析。

高端：沪上宋家（云裳公司）。

低端：散户众多，不成气候。

中端：空缺。

钟记可填补。”他在这行字下面，用钢笔画了一道重重的线。

然后翻到另一页。

那页上只有一行字：“钟巧英。
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