那烟是黑色的，卷着往上冲，像一根巨大的柱子，把天捅了一个窟窿。

他赶到现场的时候，车还在烧。

铁皮烧红了，轮胎烧化了，空气中弥漫着焦糊味和火药味。

几个士兵在灭火，用铁锹往火上扬沙子。

他蹲下来，捡起一枚没炸的子弹。

子弹很烫，烫得他手指发红，但他没有扔。

他把子弹装进口袋里，站起来，看着那些烧成骨架的卡车。

副官走过来，脸色发白。

“陆长官，军政部来电报了。

说让您回汉口述职，配合调查泄密的事情。”

副官的声音很低，像怕被谁听见。

风把他的话吹散了一半，但陆怀瑾还是听清了。

泄密。

谁泄的密？

他不知道。

但他知道，运送路线只有几个人知道。

他自己，副官，还有两个司机。

他们不会泄密。

那泄密的是谁？

他没有回头。

蹲下来，从皮箱里摸出那把新扳手。

扳手是铁的，冰凉冰凉的。

他把它握在掌心里，握了很久，握到手心的汗把扳手捂热了。

“知道了。”

“什么时候走？”

“明天一早。”

“好。”

他转过身，走回帐篷。

帐篷里很暗，一盏马灯挂在柱子上，火苗一跳一跳的，把影子投在帆布上，忽大忽小。

他坐在行军床上，从口袋里掏出那枚子弹，放在掌心里。

子弹是铜的，黄澄澄的，上面刻着一行小字——“民国二十五年造”。

这是中国人造的子弹，打的是中国人养的兵，保的是中国人的土地。

但炸毁它的，是日本人的炮弹。

他把子弹放回口袋，躺下来，闭上眼睛。

马灯的光透过眼皮，红彤彤的，像血。

他想起巧英，想起她在织机前坐着，梭子在她指尖穿行，咔哒咔哒。

她不知道他在绥远，不知道他在搬弹药箱，不知道他口袋里有一把要送给她的新扳手。

她什么都不知道。

只知道他在“前线”，在很远的地方。

他从口袋里掏出那张没寄出去的信，又看了一遍。
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