“半年前，你去过钟家。”

中年男人的手顿了一下。

手指按在文件边缘，微微发抖。

“你取走了一匹‘月白’料子。

我娘亲手染的，染了七七四十九天。”

中年男人的脸色变了。

不是那种被揭穿的惊慌，是另一种——像是被触碰到了什么不该触碰的东西。

他抬起头，看着巧英，眼底闪过一丝复杂的情绪。

有愧疚，有回忆，还有一种说不清的温柔。

“你娘和你说过。

那匹料子，是佩兰……”

他没有说下去。

“佩兰？”巧英的心猛地一跳，“沈佩兰？”

中年男人沉默了。

沉默了很久。

墙上的老挂钟滴答滴答地走着，每一声都像敲在心上。

他低下头，从怀里取出一张照片，放在桌上。

动作很轻，像怕碰碎了什么。

巧英低头看去。

是一张老照片。

两个年轻女人站在一座石拱桥上，手挽着手，笑靥如花。

一个穿着浅色旗袍，头发挽成低髻，眉眼温柔——是她娘苏宛卿。

另一个穿着素色袄裙，梳着两根辫子，嘴角微微上扬，带着几分少女的娇憨。

她没见过。

照片的边缘已经磨损，泛着淡淡的黄色，四角都起了毛边。

像是被反复摩挲过很多年。

“这是你娘。”中年男人的声音很轻，轻得像一片羽毛，“旁边那个，是我妹妹。”

巧英怔住了。

“你妹妹？”

“沈佩兰。”中年男人的声音有些沙哑，像砂纸磨过木头，“你娘在蚕桑学堂的同窗，最好的朋友。

她们同吃同住了三年，比亲姐妹还亲。”

巧英的心猛地一震。

沈佩兰。

那个嫁了军官、二十岁守寡、后来带着女儿知微姐来投奔母亲的女人。

母亲日记里提过她，说她是个苦命人，丈夫死得早，一个人拉扯女儿，从没叫过一声苦。

织锦手艺极好，尤其是“月白”色——她染的“月白”，比母亲染的还淡一分，说是“月光照在雪地上，就该是这个颜色”。

巧英想起母亲日记里写的——“佩兰姐走的时候，我送了她一匹‘雨过天青’，背面写了‘山河无恙，后会有期’。

山河无恙，可人已经不在了。”

“你姓沈？”巧英问。

中年男人低下头，沉默了一会儿。
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